Честит 8-ми март, мили майки, баби, съпруги и лели!

Писмо до мама

Автор: Павел Матев

Каква невеста си била ти, мамо!
Как светнал младоженческият двор,
когато те извели на хармана
за първото ти сватбено хоро.

Като сърна на горската поляна,
внезапно озовала се в кордон –
изтръпнала, забравила си, мамо,
да сториш на свекървата поклон.

Ти – другоселка в кръг от непознати!
Но те простили малкия ти грях.
Сто чирпанлии – набори на тати –
залели всичко с вино и със смях.

А ти в хорото – пъргава, чевръста –
отмеряш стъпка, в свян навеждаш взор.
А плитките ти – две змии до кръста –
пленили младоженческия двор.

Какви коси! Едничка ли девойка
въздишала на моминския праг –
да метне като житена ръкойка
таквиз коси до момъка си драг.

Във тях е пресен черноземен блясък
и златото на утринна заря,
среброто на подводен речен пясък
и бронзът сив на хлебната кора…

Години, мамо, има оттогаз.
И три деца с косите ти играха,
със тях играх във люлката и аз.
Те милваха лицето ми, когато
целуваше ме нежна и добра.

Те паднаха в безреда онуй лято,
в което оковаха моя брат.
Тогава ти завърза ги в чембера.
Сълзи покриха бледите страни.
И дирих аз утеха да намеря,
но лесно ли е в такива дни?

В такива дни аз – плахото селяче –
поисках за гимназия пари.
А ти над бедността ни да поплачеш
зад кладенеца привечер се скри.

На заранта – прегърбена и жалка –
с отрязани коси, с подпухнали очи –
прегърна ме и каза: „Припечелих малко.
Вземи парите, сине, и учи!“

Сега са други времена, друг – просторът.
Пораснах. Учих. Ето ме сега.
Здрависват ме с любов добрите хора
и ненавижда, мрази ме врагът.

Но пиша аз и искам да съм верен,
и любовта стиха ми да краси.
Ала назад ли погледа си вперя,
аз виждам твоите отрязани коси.

Дали стихът ми днес те утешава
и в песните ми виждаш ли, кажи,
отплатата за мъката тогава,
която не на теб, но мен сега тежи?

Едва ли… Ала ще успея, мамо!
Как няма да успее оня син,
пред който като неплатен, огромен данък
лежат продадените майчини коси.